Un Arabe et un Américain à Paris. Ils s'aiment. C'est « Mihloud », un roman anonyme : la famille de l'auteur, mort du sida, n'a pas autorisé la publication de son nom. Mihloud, en arabe, c'est le mot pour la naissance ou le réveil. Jeune, marocain, sans papiers, Mihloud travaille dans la tranchée creusée devant la porte d'un antiquaire pour y poser de nouvelles lignes téléphoniques. Alan, issu par son père du ghetto juif polonais, est un Américain à Paris. Un de ces gays qui s'exilent parce qu'ils ne sont de nulle part, avides d'amours exotiques, de voyages érotiques, à la recherche impossible d'un alter ego de rêve. Quand un matin, devant sa porte, dans la bande crasseuse des ouvriers trempés par la pluie, il rencontre le sourire du jeune Arabe et ses yeux de braise ; il cède instantanément à leur rayonnement. Une faille s'ouvre en lui, leur histoire commence.

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