Un samedi matin, alors que je suis en plein service à la bibliothèque publique de Winter Park, je le retrouve. Ce livre, que je n'avais pas vu depuis plus de soixante ans, que je pensais perdu à jamais, et qui avait tant de signification pour moi, fait que le temps semble s'arrêter alors que je saisis le journal, la main tremblante. Ce livre est à moi - tout comme il l'était pour Rémy, un homme décédé depuis longtemps et dont je me suis efforcé...
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